Désunis vers

Le soleil pourrait tout aussi bien s'éteindre que rien, dans le grand Tout entier, n'aurait bien vacillé. Alors, que l'âme disparaisse quel changement cela fait? On peut s'éteindre amis humains, calmement et sans peine, car c'est la fin du mouvement qui nous tord les entrailles. L'axe des choses n'en sera bouleversé -- il n'y a pas d'axe à ce qui est. Rien, personne, ne nous regrettera, car ce qui vit est plein de la souffrance en lui, tendu vers l'avenir et la nécessité, oublieux par destin. Vous fermerez les yeux: un monde singulier se drapera dans le linceul obscur de vos paupières: mais il ne s'agit que d'un monde, le seul que vous ayez connu -- et que personne ne connaîtra jamais. Voyez? vous ne perdrez rien, puisqu'on ne se perd pas soi-même, l'on ne perd que ce que l'on possède, et non ce que l'on est. Personne ne vous perdra non plus. Personne ne fait la différence dans ce grand univers; Des civilisations entières demeurent anéanties, au fond d'inaccessibles impasses tracées au fond des âges.

Elles n'ont su faire la différence... Personne ne fait la différence dans ce grand univers. C'est tout ce qu'il faut lire dans mes désunis vers.

Portes de sortie

Toujours à travers un voile de brume se découvre le possible qui fait que l'âme se décide à accompagner la vie qui bruisse en -- et malgré -- nous. Les matins ennuités de la semaine offrent la perspective d'une salvation saturnale, la tâche laborieuse appelle son achèvement dans la libération d'un corps qui fuit le lieu de travail comme un lieu de torture. La vie même semble se résoudre enfin dans la déchéance qui prélude au néant. L'homme est un être qui vit d'espoir et toutes ces portes de sortie dans l'effroyable mécanique de l'existence sont parfois la seule source de joie et le seul sens qu'on puisse trouver à tout cela.

Hors-catégorie

"Soyez aimables car ceux que vous rencontrez livrent une dure bataille"

Philon d'Alexandrie

 

Parfois le monde vous accorde une trêve et fait cesser, pour un temps, le déluge d'emmerdes qu'il s'indiffère à voir tomber sur vous quotidiennement -- jusqu'à tassement des vertèbres de l'âme et aplatissement total de l'être. Ces moments là, on peut croiser son semblable sans voir en lui l'insupportable synthèse de sottise et d'assemblage hétéroclite de qualités péjoratives qui le signalent habituellement, de manière presque olfactive, à notre esprit. On peut baisser les armes et cesser de voir les choses à travers le frémissement d'une rage constante, on peut jouer à se faire croire, même, que la guerre est finie, que l'on n'y prendra plus part, qu'on ne s'y fera pas reprendre une énième fois.

Mais c'est sans compter l'éclair fugitif qui vous fait entrevoir soudainement l'épée de Damoclès suspendue dans les cieux, les yeux d'autrui, la malveillance administrative, l'indifférente exploitation de l'homme par l'homme, etc. Trop tard, elle s'est rappelée à vous, vous la sentez effectivement sans même que l'objet vous soit donné par un quelconque sens externe. Impossible de se reposer, impossible de ranger sur le ratelier l'immense fléau qui vous sert de maigre renfort pour repousser le mal qui croît et prolifère dans les débris du "monstre bipède". Ce n'est qu'une question de temps, il faudra de nouveau se faire piétiner heure après heure, éviter les crocs trainantes des hyènes alentours qui cherchent à lacérer tout ce qui dépasse d'idiosyncrasie -- c'est-à-dire à la fois votre indignité et votre dignité -- tout en continuant d'appeler ce jeu la vie cordiale entre sociétaires égaux et fraternels.

Inspire un grand coup agoniste, chaque aube et chaque crépuscule un combat hors-catégorie.

Ce qu'est le ciel

 Je me suis égaré dans les mots, sans savoir qu'y trouver. Je suis inconstant, jamais je ne fais que passer, j'entre avec tant d'intentions, puis aussitôt m'en vais. Je me demande à quel point je mérite le peu de mon succès...À quel point je suis inférieur à ce que les gens croient, combien ces fondations sont des sables mouvants où, quotidiennement, je m'enfonce et me noie.

Je ne sais donner à la vie les vives couleurs qu'elle mérite. Ma propre vie serait bien mieux usée par une âme nouvelle. Une âme qui en aimerait le goût, la saveur, dans son essentielle substance. À moi, je dois avouer, elle demeure indigeste. Il n'y a qu'indéfinis épices pour me la rendre heureuse, le sel m'est essentielle et la vie m'est cruelle.

Une souffrance qui se repose, en une conscience lucide, voilà tout le bien à attendre, voilà ce qu'est le ciel.

Le repos est éternel

Depuis quelques années maintenant je n'ai plus la volonté de mourir. C'est pourtant cette même volonté qui est à l'œuvre dans une large partie des sagesses de toutes origines, de toutes les promesses d'ataraxie que les spiritualités savent fournir. Ce sage, si envié, si admiré, qui traverse la vie imperturbable, maître de ses émotions, sans désir ni volonté, ce sage qui fût un jour mon idéal, est la forme la plus pathétique de terreur face à la vie.

Aujourd'hui, je veux la passion débordante, je veux le vacillement sentimentale qui fait danser la conscience jusqu'à l'épuisement parfois. Je veux le déséquilibre et l'impermanence dans toute la plénitude de son expression vitale.

Toutes ces philosophies de la mort ne m'impressionnent plus aujourd'hui, elles représentent à mes yeux la plus grande lâcheté. Jamais je ne mépriserai cela dit cette lâcheté, pour la raison que je la comprends. La brûlure de l'existence est vive et de la même manière que l'on peut se dissoudre dans la volupté, on peut être démembré par la souffrance.

Mais n'oubliez pas amis, gurus de tous poils, sages pétrifiés, que le repos est éternel.