Aphorismes

L'amour du possible; est-ce l'amour des formes sans contenu?

"Tout homme qui n'accepte pas les conditions de la vie, vend son âme." Baudelaire, Les paradis artificiels

"Nous sommes tous des lopins, et d'une contexture si informe et diverse, que chaque pièce, chaque moment, fait son jeu. Et se trouve autant de différence de nous à nous-mêmes, que de nous à autrui." Montaigne

Descartes à propos de ceux qui veulent paraître doctes en enveloppant leurs propos dans un voile d'obscurité: "Leur façon de philosopher, remarque Descartes, est fort commode pour ceux qui n'ont que des esprits fort médiocres; car l'obscurité des distinctions et des principes dont ils se servent est cause qu'ils peuvent parler de toutes choses aussi hardiment que s'ils les savaient, et soutenir tout ce qu'ils en disent contre les plus subtils et les plus habiles, sans qu'on ait le moyen de les convaincre".
Plus loin: "En quoi ils me semblent pareils à un aveugle qui, pour se battre sans désavantage contre un qui voit, l'aurait fait venir dans le fond de quelque cave fort obscure; et je puis dire que ceux-ci ont intérêt que je m'abstienne de publier les principes de la philosophie dont je me sers, car étant très simples et très évidents, comme ils sont, je ferais quasi le même, en les publiant, que si j'ouvrais quelques fenêtres, et faisais entrer du jour dans cette cave, où ils sont descendus pour se battre..."

Funambule

J'ai perdu l'horizon de ces inspirations abruptes

Celles-là même qui m'emmenaient hier

Dans d'étranges vers aux saveurs de musc

Etalant sur le monde ma verve éphémère

J'avançais sur les sons sans doute ni instinct
Simplement porté par un sourd mouvement
Maître de ma raison, non de mes intestins
Funambule oublié, par delà les tourments

Je n'ai pas su saisir le lointain firmament
Que depuis tout petit je scrute obstinément
Pourtant je tends vers les cieux ma main

Qui sait:

Peut-être qu'un miracle arrivera demain

Eclore

Il faut que la musique roule comme les tambours du coeur
Pour que les mots s'enroulent dans l'âme du lecteur;

Calligraphie, lettres se prenant la main
Et se pressent sublimes pour enlacer l'humain.

Certaines oeuvres émergent du destin,
Et comme les bourgeons éclosent au matin.

Ô infini du fini, subsistes-tu encore?
Dans les pétales froissés de quelque bouton d'or

Que de graciles doigts ont posé sur le temps,
Subtile délinéation esquissée lentement...

Echasses

Les échasses feuillues s'en sont allées par l'hiver ,
Offrir leurs cimes nues à ce froid délétère.

Par la fenêtre je les vois fuir face au jour
Immobiles silhouettes au pas de velours

Quand à terre ceux qui filent,
Ecrasent leurs fruits immobiles

C'est l'air glacé qui patiemment
Récolte en ses filets chaque craquement.

Quelque part alors, en un lieu sans position,
Une oreille curieuse goûte ces pas qui croustillent,
Un tapis de musique et le pas comme partition
L'âme se sent être: une suite de trilles