Tout le monde sort à Pey Berland...

À cause d'un stylo

Vous imaginez-vous?

À cause d'un stylo mal rangé
Perdu sur un bureau
Et qui devait dans ma poche loger...

À cause de ce stylo
Je n'ai pas pu écrire le mot
Le pont de lettres qui m'aurait permis de franchir la barrière de ses écouteurs
Et qui m'aurait permis, peut-être, d'arrimer son coeur...

Au lieu de cela,
J'ai courbé le dos pour fouiller dans le sac au sol,
Trouver le Moleskine qui voyage à mes côtés
Et sentir la lourde absence du stylo buissonnier.

Je me suis relevé
Sans avoir pu écrire le numéro de téléphone
Et, surtout, le petit mot pour elle
Et que mes yeux disaient.

Dans ce tramway bondé,
L'enfant à mes côtés me souriait heureux
En me parlant de la couleur de son bonbon
Auparavant bien rouge et qui, exsangue, pâlissait désormais
D'humide dissolution.

Mon coeur de même à vrai dire,
Mon arrêt approchait
Si elle sortait aussi, ce serait là le signe du destin,
Tout le monde sort à Pey Berland...

J'attrapai ma guitare
Et son dernier regard
Les portes s'ouvrirent
Sur ce long crépuscule

Elle n'était pas sortie,
Elle était debout dans son jean un peu bouffant
Les pieds plantés dans des baskets sales
Et l'âme enclose dans les sons
                                   - Que je n'entendrai pas...

Le casque posé sur ses cheveux châtains
Et qui m'effraya tant...
Le flot des gens qui emplissait le tram
Coupant indifférent la connexion des corps
Et ce maudit stylo enfin que je retrouve alors...

Une à une, toutes les portes se sont closes.

Il m'aurait fallu emprunter la route du courage
Mais à un certain embranchement
Je l'ai perdu de coeur
Le destin n'attend pas
Et les tramways cruels ne restent pas à quai
Pour un simple regret

Pour dire à une femme au style négligé
Qu'elle a fait battre notre coeur d'enfant
Bien plus qu'il n'y a de centimètres
Entre l'Hôtel de ville et Pin Galant...

Le sang noir

J'ai trouvé ce que je vais devenir

Ça me happe de plus en plus ça empire

À peine m'éloigné-je un peu

Cela m'attrape et m'aspire

Ils ont choisi les dieux

Mon destin c'est d'écrire

Tout ça n'est plus un jeu

Maintenant je suis vieux

Et il me faut choisir

Les mots ça vous colle à la peau

Ça vous enrubanne comme un papier cadeau

Ça vous tatoue partout

Sur la peau des vieux cahiers

Le noir de l'encre vous va bien

Vous êtes habillé

On vous en a transfusé des litres

Votre sang est désormais un philtre

Qui court le long de l'alphabet

De ces veines par Verlaine imbibées

Dans le grand huit de vos artères

Où s'introduit le cathéter

S'opère la véritable osmose

Entre le rythme de la prose

Pétale froissé comme les roses

Et coeur usé plus vraiment rose

Par toutes les métamorphoses

Les mots ça vous colle à la peau

Ça vous enrubanne comme un papier cadeau

Ça vous tatoue partout

Sur la peau des vieux cahiers

Le noir de l'encre vous va bien

Vous êtes habillé