"Tout ce qui était n'est plus. Tout ce qui sera n'est pas encore". Depuis presque trois siècles la rose peine à éclore, en l'occident interminable, d'une lustrale aurore... Combien de générations peuvent ainsi servir de simple fumier à la cruelle Histoire?
Si Atlantide il y a au détour d'un futur, Il faudra bien qu'advienne l'abîme -- l'équilibre n'est pas une propriété de la vie.
La tragédie est la forme de tous les destins, sans aucune exception.
Le fond de toute beauté est l'anéantissement nécessaire.
Rien n'existe en soi, tout est contraste et relation: ainsi tout bonheur est ressac.
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