Quand on a rien à cultiver
Il est toujours temps de croquer le fruit..?
De mordre la poussière des jours
De manger son pain gris...
Une posture, une prière,
Pour que les champs fleurissent encore;
Pour que tombe la pluie sonore
Des mélodies cosmiques.
Où es-tu source des vertiges?
Je marche en tes musées je plonge en tes vestiges.
N'ai-je rien d'autre à offrir?
Interminable attente de nuits diurnes à faire mourir
Le poète insatiable
Qui ne vit que pour ça.
Sans toi plus rien pour se nourrir
Et les bouquets d'alors dès lors s'en vont pourrir.
Je reste là dans les odeurs fanées
Dans l'enceinte inquiétante de tes beaux souvenirs...
L'on n'aime jamais mieux que des fantômes
Et leur silence vient m'étourdir...
Hagard, sans plus de porte à bien ouvrir
L'attente atone est pire, ô combien pire
Que la simple douleur
Elle s'enroule à mes rimes
Et fige la croissance.
Isolé dans un jour scialytique
J'implore la nuit de me couvrir
Et j'agrandis le vide en moi
Pour que l'écho ténu subsiste.
Seul danseur debout sur la piste
La lumière dérisoire rend l'espace si triste.
Des objets sans liens se tiennent là
Pétrifiés d'éternité éteinte
Tandis que de mes mains je cherche
Une antépénultième étreinte.
Rien ne vient.
Rien ne bouge.
Il est des silences trop long
Pour l'instrument passif et désuet.
Il faudra bien que le vent souffle encore,
Qu'il offre une tonalité;
Depuis l'éveil de la conscience,
Pour lui je choisis d'exister.
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