De la synthèse de cellules que je suis, et qui forme cette geôle de ma vie, j'observe derrière les vitres blindés de mes yeux, le monde qui se fait de concert avec mon destin captif. Je ne peux m'empêcher de ressentir une forme de malaise, face à la vivacité des couleurs, face à cet azur du ciel qui semble mentir à chaque seconde et cacher par sa vulgaire peinture une chose que je ne saurais voir encore. Et la fixité majestueuse de cet arbre, de cette énergie concentrée dans la densité d'un tronc noueux qui porte sur lui le poids léger de feuilles frémissantes et qui se pâment sous la caresse du vent. Quelles sont ces choses foraines en vérité? Pourquoi le monde m'apparaît-il ainsi? Il me suffirait d'avaler quelques champignons bien choisis pour déformer tout cela, pour faire apparaître un monde différent, où l'immobile se fait mouvement, et où le familier devient étranger.
De la cellule d'intelligibilité où j'existe (sans même savoir ce que cela veut dire), je porte un regard sur le monde qui surgit et subsiste sous l'intention de mes sens. Et tout cela m'ennuie comme un mensonge trop familier qu'on aimerait voir aboli.
Parviendrai-je un jour à me doter de nouveaux sens, ou bien me faudra-t-il attendre la mort pour connaître enfin des formes nouvelles?
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