Cidre du soir

Brouillon du 12 Septembre 2020.

 

J’arque-boute mes pensées

Cueille ivre ton regard

Dans le cidre du soir

Écume de noirceur

Le chant des chrysanthèmes

Tout juste effeuillé

Mais déjà si froissé
Je m'enfuis dans le pale du ton des fleurs fanées

Qu'on observe danser

Mieux que ne font les pas

D'un destin qui hésite et fonce à son trépas

Effroi si familier
Du chemin d'existence
Qui s'achève en déroute et s'effile en absence

Poursuivre son errance
Avant tout pour soi-même
Suivre l'écho mourant d'un terrible "je t'aime"

Accorder sa parole

Aux mélodies usées
Qui parlent de ces joies par l'alizé soufflées

Allons donc...

Conte extravagant

Que l'on s'invente divagant

Tout près, si près

Du grand néant des ans

Où dort, peut-être pour toujours, ou bien pour un printemps

Ce que l'on a été
Et qui ne vaut la peine
De cette écume vaine que feront nos mots

Sur notre peau quelques écrits sans thème
Formant un incipit au chant des chrysanthèmes