La résection, ces deux dernières années, du poète en moi fait certainement office d'un genre de résipiscence en apparence cruelle. Mais n'est-ce là qu'apparence? Y avait-il tant de mal à ourdir par d'ineptes glyphes une entropologie?
Le noir en l'âme n'est jamais aussi beau que lorsqu'il se donne en parure.
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