J'écume.
J'écume au froid d'être soudain hier et j'aime à en vomir des êtres de poussière:
effroi.
Être: hier...
Demain pourtant déboule à l'autre bout du temps
Et dans la gueule où roucoulent les vents s'ébroue le bel oiseau, sa robe chamarrée, d'ambre et de pourpre au cou si rassuré.
Dans les yeux qui dégouttent d'orbes irisés, je contemple un manteau tissé de mes idées.
Pourtant... Rien n'est plus hiver que l'été de mes songes.
Et lorsque, convaincu, je m'allonge, en croulement charnel dans l'herbe qui déborde:
Tout coïncide avec le néant plein de l'être, immobile et parfait dans son immonde complétude.
Dieu que me dégoûtent ces chiens qui s'enroulent au sol et cuisent aux feux célestes, immobiles gondoles.
Le vide s'échappe en sourdine, et c'est toute la farandole du possible et le grouillement des destins, l'informe gémissement des choses qui part au loin mourir.
Rien ne peut exister dans l'être plein de soi.
Ce rêve de tout un chacun ne semble vivre là que pour nous rendre aimable une idée de la fin.
Vivre: pour mourir. Désêtre là, pour naître ailleurs, et n'être, d'ailleurs, jamais ici, c'est tout cela que devenir.
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