Plus dans les clous, en décalé, en dehors à côté
De la musique
Plus dans mes mots, ni dans les maux, mais l'aphasie
Des euphoriques
Et ça m'écoeure d'être un sujet, clos dans l'ici, cabot docile
Je n'aime la vie
Qu'en bel objet sis dans ses formes, j'aime le silence aussi
Quand il est cri
Et si j'écris, je suis l'objet, le spectateur donnant des formes
À la durée
La vacuité, l'en-soi parfait, grand absolu
Qui me défait
Vas t'en bonheur, désincarné, amère liqueur
Qui rend muet
J'aime le silence quand il est cri
J'aime le reflet des verres sans tain
La destinée dans les écrits
Pour exister comme on s'éteint
