Stupide éternité

S'il pouvait pleuvoir en plein soleil, sans l'apparition d'un seul nuage, tomberaient alors de fines gouttes de liberté que je capturerais sur ma langue étirée, la bouche grande ouverte. Qu'il me serait doux alors de n'avoir plus de maîtres, pour une poignée de secondes, avant que cette liberté se transforme en poison, avant qu'elle ne m'étouffe et me noie par son débit continu.

Et si, me disciplinant moi-même, jour après jour, je parvenais à ne récolter de ce précieux nectar, que la seule quantité congrue, juste ce qu'il faut pour trouver l'équilibre de la pure autonomie?

Mais cela n'est qu'une idée... Dans cinq minutes je devrai prendre la route pour me rendre à mon "travail". Payer moi-même l'essence nécessaire à l'effectuation du trajet qui sépare ma liberté relative de l'enfermement. Et je me dis alors, dans un éclair de lucidité, que ce sont mes larmes que l'on met en bouteille et qu'on finit par vendre, moi qui les ai pleurées pour trois fois rien.

S'il pouvait pleuvoir en plein ciel bleu dénué de nuages, horizon azuré sans porte de sortie, je me tiendrais tout nu sous le radieux déluge, jusqu'à ce que pluie et larmes recouvrent mon visage et bouchent l'orifice par où j'inspire l'air qui reconstitue malgré moi la force de travail que je suis, pour le restant de ma stupide éternité.

Teinture d'orage orange

L'amour des mots délavés d'essorage
Semble reprendre des couleurs
Aux fières teintures de cet orage.

Il suffit de le dire pour voir enfin tout reverdir. Et la plante des pieds boit gloutonnement, dans un glougloutement discret la sirupeuse étoffe d'un précis sentiment. Celui-là même qui me fit jeter en machine le linge souillé d'encre de chine - où chine est de mon âme un synonyme. Âme foraine qui se pare d'une langue si lointaine. Pourtant, tous ces traits veulent bien dire quelque chose, ils entrouvrent une porte sur la maison close.... Et chaque idéodrame trace les contours d'un gramme.

Ils sont tous là tiens! Mélancolique-action qui trace ses sillons, et Boucle-volupté qui ondule en lacets... Vous revenez comme de fidèles chiennes qui ont senti leur maître et l'odeur qui est sienne. Je ne sais si je dois vous féliciter mais tout de même, je vous caresse parce qu'au fond je vous aime.

D'autres couleurs reviendront ensuite, elles sont un long manteau qui traîne à ma poursuite. Et c'est bien alors mon humeur qui peint des nuits où meurent les doutes de tantôt. Et l'univers se reflète alors dans la géométrie constellaire qui trace la grammaire qui s'étend du si verbeux malheur au silencieux bonheur.

C'est maintenant que s'écrit donc hier, et demain quant à lui n'a pas de temps où être, il n'est pas même un chien de mes sublimes chiennes. C'est une couleur trop claire qui manque à mes cieux sombres, mais en ces lieux d'ombre on a que faire de son éclat. Le son des mot-de-nuit éclaire bien déjà ce qu'il nous faut savoir de l'au-delà.

Ici le mot noir de la nuit est chaque couleur qui reluit, il suffit de le dire et tout a reverdi.