Les échasses feuillues s'en sont allées par l'hiver ,
Offrir leurs cimes nues à ce froid délétère.
Par la fenêtre je les vois fuir face au jour
Immobiles silhouettes au pas de velours
Quand à terre ceux qui filent,
Ecrasent leurs fruits immobiles
C'est l'air glacé qui patiemment
Récolte en ses filets chaque craquement.
Quelque part alors, en un lieu sans position,
Une oreille curieuse goûte ces pas qui croustillent,
Un tapis de musique et le pas comme partition
L'âme se sent être: une suite de trilles
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