Les vrais tatouages sont sur les âmes, invisibles et pudiques.
Un tatouage c'est un destin, ça se contemple dans les yeux, la voix les gestes ou bien les deux.
Les vrais tatouages... Sont-ils un cri sur la grand-voie, fragile empreinte de nos choix?
Quel est le vôtre? Il signe quel voyage? Est-ce que ça saigne dans les naufrages? Est-ce que ça lèche le bastingage?
Mon vrai tatouage, dans le secret des voeux dans les pensées lustrales, trace un sillon comme un dédale.
Il n'y a rien à voir car il est fait de formes à sentir, et par les pores à ressentir.
Même moi, si je le voulais, je ne pourrais le dessiner.
C'est qu'il s'en vient par un détour, frôle les murs de ses contours.
Au hasard d'une chanson, sur un silence suspendu, dans les couleurs sur le canson ou le balancement d'un pendu,
Le voilà qui prend vie comme un ancien présage.
J'ai connu la belle âme avec un noeud sur le dos nu. Le dénouer fut drame qui rendit ma vie dissolue.
Une hirondelle sur la poitrine aux couleurs froides comme la bruine...
Elle déploie ses deux ailes juste au-dessus de si beaux seins
Et annonce l'hiver où mon symbole demeure enceint.
