Est-ce une forme de mort si dramatique, de ne plus donner assez d'importance à ses pensées pour les retenir? Ne plus incruster les mots qui nous enthousiasmaient dans les réticulaires méandres de la mémoire? Rendre le terrible étincelant, voilà un projet qui valait le coup. Le faire à travers pensées et puis mots. Non pas comme ces aghoris qui dévorent la chair humaine et soupent de leurs excréments, mais pêcher dans la sphère des concepts toutes les idées sombres qui circulent en la psyché séculaire, s'en repaître jusqu'à la nausée, et digérer l'horreur pour n'en laisser que matière à formes sidérales.
Je digère l'époque qui est la mienne, et rien ne sort désormais. Qu'arrivera-t-il enfin lorsqu'un niveau d'énergie s'ouvrira de nouveau? suffisamment puissant pour alimenter l'illusion que quoi que ce soit puisse avoir une valeur quelconque -- y compris, et surtout, quelques gribouillis dessinant en creux l'insaisissable mouvement psychique d'une âme à la dérive?
