Un oiseau est mort ce matin, je l'ai trouvé au pied d'un arbre, le cou brisé dans un angle improbable.
Il a rampé vers moi comme si j'avais détenu le pouvoir en mes mains de réparer le cours du destin.
La mort est passée dans ses plumes, dans un souffle, comme un vent hâtif et sans égards. Même ainsi, on aurait dit qu'il allait se réveiller, s'envoler à tout instant.
Il a suffi que je tourne la tête un instant, et la vie l'avait quitté, imperceptiblement, sans que le monde change pour autant, sans qu'autre chose que ma douleur fasse signe vers l'évènement.
C'est ainsi que l'on part, subrepticement, à moins que quelque cœur fraternel sente son lien mutilé et enclose la mémoire de votre être dans la forteresse du passé.
Je pourrais partir ainsi, couché sur l'herbe agonisant, sans que rien en ce monde ne change pour autant.
Sans témoin, le passé n'a pas l'once d'une existence...
N'est-ce pas mieux ainsi...?
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