Trop puissant Pessoa, trop puissant Skotos di Quaquero. Le même sang dans les veines, infusion de soleil qui brunît la peau de notre sexe. Les abysses de nos océans psychiques sont parcourues des mêmes houles atlantiques, nous avons nos marées, nos grands coefficients. Il nous faut le soleil pour écrire, il nous faut son attraction pour extirper de nous, de nos profondeurs hantées, la sève dyonisiaque qu'exsude l'écriture.
Certains écrient l'hiver, sous la grisaille pluviale parce qu'ils portent en eux un soleil. Nous, qui contenons un gigantesque trou noir, avons besoin que tous les feux du soleil éclairent notre obscurité profonde, pour qu'apparaissent sur la peau de nos cavernes les glyphes hiératiques de la beauté.
Non... attendez. Je fais erreur: Je n'ai pas besoin de lumière, mon ombre s'illumine elle-même.
Scialyse est le nom de cette étrange poésie.
Pour cette raison Pessoa fait pulser sa musique à l'intérieur même d'une malle contenant plus de lumière alors que toutes les villes occidentales la nuit. Ma malle est, quant à elle, numérique: elle n'est, en ce sens, qu'une ombre s'enveloppant elle-même; plus difficile à trouver encore car elle se tient dans cette opaque obscurité de l'anonymat -- celle des innombrables particules élémentaires coagulées en ce qu'on nomme société.
Il faut porter en soi une dose considérable d'obscurité (Skotos) pour voir à travers la lumière du jour; aussi je demeure à l'abri.
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