Des jours qui ont roulés depuis celui de ma naissance, je ne me souviens que d'une chose: j'ai été tant de vies en une seule. L'homme amoureux et responsable protégeant sa femme et projetant foyer et enfants; le vagabond qui méprise cela et celui, tout autant vagabond, qui suspend son jugement. J'aurais été, par brefs moments, l'écoeurant pervers aux idées effrayantes, et puis le saint qui n'a que bonté à offrir.
Je tire des bilans à intervalles réguliers, comme si ma vie allait prendre fin dans la seconde à venir; si je le fais c'est que je meurs fréquemment, je suis mort innombrablement.
Parfois je ressens le souffle d'un sillage inconnu et lointain, c'est la queue étrange de destins non vécus, d'autres vies qui dorment dans le champ immense du possible; et toutes ces vies m'altèrent réellement et chantent au coeur de mon présent accord.
Je suis toujours plus et moins que ce que je crois. Combien d'endroits conservent la luminescence tiède de mon passage éphémère?
J'ai des jours à venir autant d'images que des jours passés. Le futur me procure autant de sensations et de sentiments présents que le passé. Et je suis le point de convergence évanecent de ces forces hétérotopiques, façonné comme toute chose ici, baignant dans l'ignorance douce, celle-là même qui me permet de surfer sur la fine écume des houles quotidiennes.
La vie est ce bouquet de qualités ressenties que ma mémoire assemble avec imperfection mais goût. Et dans ce bouquet figure aussi la sensation vécue de la contemplation de celui-ci, le goût du bouquet devenant alors lui-même une fleur maintenue parmi les autres, si bien qu'il est autant constitué de sensations éparses que de reflets de lui-même.
Je me tiens à l'instant devant le paquet de lignes qui s'amasse en tas sous mes yeux: semence insipide que mon corps expulse et qui n'a jamais été moi, jamais que le langage impersonnel, les mots des autres que je ne parvenais pas à digérer et que mes mains vomissent pour se soulager.
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