Il est mort l'indien
Avec un vers au coin des lèvres
Et son destin de rien
Emplit le cadre d'une brève
La vie est un vrai tord-boyau parfois
Un genre d'interminable gueule de bois
Qu'un vers ou deux n'essuieront pas
Il est mort l'indien
Cent mille verres au bord des lèvres
Et sa douleur au creux des reins
Que devrais-je dire aujourd'hui. J'apprends tout juste que nous partagions, sans le savoir - mais que savais-je alors -, l'amour des mots qui chantent. Ton coeur rapiécé portait en lui des poches pleines de ces mantras de solitaire qui savent mieux que la brûlure du schnapps ôter du coeur un long hiver.
Les dieux usent des hommes comme des pantins, l'adolescent en série que j'étais ne voyait que ta gueule de bois, sans jamais soupçonner la nature musicale du cours de tes pensées. C'est qu'à Ussel, les feux brûlent à l'abri des regards, au fond des cheminées, perdus dans les chaumières entourées de forêts.
J'aurais du prendre garde au vieux clochard, me douter que seul d'un abîme pouvait jaillir l'azur d'un tel regard. Je garde ta couleur dans mon précieux bouquet et tire la leçon de mon erreur passée.
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