Les butineurs d'étoiles sont les yeux qui se fixent au flanc des feux lointains qui percent la nuit noire. Dans ta source alme et destructrice, je plonge mes rêves les plus étranges, mes antennes d'humains qui trempent dans l'ailleurs. Je voyage jusqu'aux coeurs en fusion avec les ailes de l'imagination, abeille stellaire qui prend de vos ventres les atomes et forme la matière des songes avec vos radiations mortelles. Je fais partie de ceux qui comprennent la mort comme une naissance et inversement.
Les butineurs d'étoiles sont les souffles longs expirés vers les cieux étoilés, les respirations qui se calent sur le rythme des pulsars, le chuintement de l'air figurant l'éjection du centre des quasars. Et mes secondes sont des fontaines, pareilles à ces objets sidéraux qui éclaboussent la toile blanche de notre esprit de leur lumière infatigable.
Les butineurs d'étoiles remontent pour un temps l'entropie, en chantant sur leur passage: "entropie, entropie, je sais que tu ronges ma durée, pourtant sans toi je n'aurais pas de vie. Entropie, entropie, vois comme mon dérèglement te fais mentir, et pourtant, tout dans mes mouvements te rends honneur. Entropie, entropie, le flash de mon existence dans ta nuit pleine, est une désagrégation que seul ton règne rend possible."
Poussières d'étoiles dans mes cellules, et sables interstellaires aux tréfonds du ciel. Je me baigne dans les océans, qu'ils soient d'eau ou de feu, qu'ils soient de nuit ou de lumière.
Les butineurs d'étoiles sont là, rêvant du fond des puits, concentrant en eux-même mille rêves réunis. Des fonds obscurs de la psyché, de l'inconscience ou se tient debout la conscience, du sommeil de l'humanité, les butineurs veillent sur le vacarme silencieux des grands espaces,sur l'ouverture du monde qui se dilate comme sous la caresse charnelle de nos doigts si habiles, mais impuissants à toucher l'horizon.
Les butineurs d'étoiles sont là, et seront la conscience qui gardera son oeil ouvert, fera danser sur scène, ombre chinoise un peu absurde, le mythe d'une origine, et l'illusion tenace de toutes les apocalypses.
Depuis l'écho de mon enfance, jusqu'aux trajectoires de l'avenir, les butineurs d'étoiles étaient, sont et seront toujours là.
