La nuit est une immense flaque d'encre noire dans laquelle trempe la pointe de mon âme, pour inscrire en un sombre récit la somme tragique de mon destin. Parfois, la conscience m'amène d'un mouvement hélicoïdale dans la spirale de la réflexion, et cette sombre traînée d'humeur noire que je suis, gicle et s'essuie sur le dos de ces pages: choses inutiles sur une autre...
Mais des choses quand même; et vers quoi font-elles signes si ce n'est vers leur propre possible?
