Trois fois mort, je suis revenu cent fois,
Un peu moins vivant, dépourvu de moi
J'ai griffé mon âme aux mains effilées de l'autre
Qui l'a recousue à l'image de ses fautes
Il ne reste de moi qu'une mosaïque rafistolée
De rêves étrangers aux désirs bariolés
Je ne suis pas comme l'eau et
Qui sait ce qui demeure sous les formes changeantes
Je me tiens sur ton dos mais
N'accueille en mon âme que ton ombre fuyante.
