Un cheveu de cuivre traverse mes souvenirs. La gaine enveloppe une information céleste, ondulatoire. Quelque chose dans l'air signifie quelque... vérité. Mes yeux la voilent et l'esprit s'oint d'intuitions.
Quel genre de vérité est le mensonge qui apparaît comme tel?
Un cheveu de givre, sur ma langue embrasée. Le froid absolu du cœur du monde parcourt mes artères. Au fond du grand Univers le néant. Un grondement au loin -- qui ronge mes silences.
Je crois qu'au fond, c'est dans l'essence des civilisations, comme une forme de vengeance du minéral. Ou bien sont-elles d'étranges formes de vie jaillies d'un vide cosmique, et qui se brisent comme des vagues à nos pieds.
Tiendrons-nous debout plus longtemps?
J'aurais voulu que mon ego capitule, qu'il offre à la Beauté ce passage. Vendre son âme en somme et, toujours, substituer l'inerte au vivant, que tout inorganique soit biographie.
Lorsque le dernier souffle sera buée figée sur la vitre des choses, qui sera là pour lire?
Oh Méduse insensée, statues de l'entropographie.
Va désir, électronise l'âme. Minéralise la durée en ce grand livre que nul ne pourra lire.
