L'âme en chantier

 Tous ces chants dévastés méritent bien mon silence. Autant de bruit doit bien enfin ressortir sur un fond de néant approprié. Voici mon sil...

Ces jours-ci je ne suis plus terre, silice producteur qui fait jaillir de lui d'infimes canopées juchées sur les épaules d'un réseau...

Que fais-tu? J'écris un livre sur l'incapacité d'écrire.

Je ne sais plus commencer les phrases narrant ma débâcle. Je ne sais plus agencer les mots entre eux, et encore moins les phrases. Ecrire de...

Plus dans les clous, en décalé, en dehors à côté De la musique Plus dans mes mots, ni dans les maux, mais l'aphasie Des euphoriques ...

Je n'ose plus écrire. Cela fait tellement longtemps que j'en caresse l'idée qu'il n'est presque plus nécessaire de ...

Arrivera un jour où mon stylo fera silence. Probablement l'empoignerais-je encore, suspendant la pointe juste au dessus du papier - en...

Je vais dans l'écriture comme dans un pays où je retournerais parce que j'y ai ma bien aimée, et des promesses pour moi-même. De mon...

J'ai trouvé ce que je vais devenir Ça me happe de plus en plus ça empire À peine m'éloigné-je un peu Cela m'attrape et m...